Se morissimo un poco ogni giorno

Se morissimo un poco ogni giorno,
impareremmo finalmente il segreto delle stelle.

Non lasceremmo fuggire gli istanti
come granelli distratti nel vento,
ma li raccoglieremmo uno a uno
come frammenti d'eternità caduti dal cielo.

Ogni alba sarebbe una rivelazione.
Ogni tramonto un incendio sacro.
I colori della vita brucerebbero dentro di noi
con la forza delle galassie,
e persino il più lieve sussurro del mondo
risuonerebbe come musica degli universi.

Ameremmo senza riserve.
Senza maschere.
Senza domani.

Non rimanderemmo parole,
carezze,
abbracci,
perché sapremmo che ogni istante perduto
è una costellazione che si spegne.

Ameremmo con la tenera ferocia
di chi ha compreso che nulla è garantito,
e proprio per questo tutto è infinitamente prezioso.

Guarderemmo gli occhi di chi amiamo
come si guarda il mare per l'ultima volta.
Baceremmo la vita
come un pellegrino assetato bacia una sorgente nel deserto.

Perché la vita,
suprema artista dell'invisibile,
dipinge i suoi capolavori con colori destinati a svanire,
e proprio nel loro svanire
rivela il loro valore infinito.

E allora comprenderemmo,
non con la mente ma con l'anima,

che il miracolo non è sfidare il tempo,
non è vivere per sempre,
non è trattenere ciò che fugge.

Il miracolo è esserci.

Completamente.
Ardentemente.
Meravigliosamente.

Essere presenti
con tutto il cuore spalancato sull'eterno,

all'unico istante che davvero ci appartiene:

questo.

E farne un universo.